La Espada en la Tinta | Fantasía y culturas afines: Fantasía Urbana

Publicación independiente de fantasía, por y
para lectores de espadas y conjuros. La
fantasía es la poción mágica de la literatura.

1 de octubre de 2015

'Las crónicas de Magnus Bane' de Cassandra Clare, Sarah Rees Brennan y Maureen Johnson

Desde la misma ciudad de Alicante (Alacante en la traducción española por razones evidentes que no han evitado que el tranvía de mi ciudad tenga dibujada cierta runa en la estación de los Luceros) os traigo las crónicas del personaje más carismático, divertido, inteligente y esclavo de la moda de la conocidísima serie "Cazadores de Sombras".

Magnus Bane ha sido y será siempre uno de mis personajes favoritos (seguido muy de cerca por Simon, todo hay que decirlo), así que cuando vi que la editorial Destino nos traía los relatos publicados originalmente, allá por el 2013, en formato ebook y en inglés, todos reunidos en una edición física preciosa con sus respectivas ilustraciones... En fin, que no pude parar de pintar runas por todos lados hasta conseguir el libro.

Seguramente todos conoceréis la serie de los Cazadores de Sombras, ya sea por los libros o por esa desafortunada adaptación cinematográfica que hizo que nos tiráramos todos de los pelos por lo mal elegido del elenco, la pésima adaptación o el sangrante mega spoiler que soltaban al principio de la película y que era la piedra angular sobre la que pivotaba la tensión romántica de la historia. Si no es así, voy a hacer un breve resumen para situar en contexto a Las crónicas de Magnus Bane y el orden que habría que seguir para leerlo, so pena de spoilers varios.

El mundo de "Cazadores de Sombras" se divide en dos grandes series. La primera, "Los instrumentos mortales", consistió en una historia planteada como una trilogía que Cassandra Clare estiró, cual chicle masticado, en seis libros. Lo que se consiguió con esto fue que una trilogía juvenil muy entretenida, con aires de urban fantasy y guiños a Star Wars, se transformara en un pastiche infumable tipo Crepúsculo que no había por donde agarrarlo. Muchos fans, entre los que me encuentro, terminamos clamando al cielo y renegando de los tres últimos volúmenes como si fueran la peste. Es decir, los tres primeros libros que conforman la trilogía original (Ciudad de hueso, Ciudad de ceniza y Ciudad de cristal) plantean una historia cerrada que no merecía semejante continuación… Salvo la de tener una pobre excusa para avanzar algunos personajes que volveríamos a encontrarnos en "Los orígenes".

La segunda serie, "Los orígenes", llega a ser, en muchos aspectos, mejor que su predecesora. No solo se debe a que el estilo de Cassandra Clare evoluciona y mejora, aprendiendo de sus errores, abandonando la senda del fanfiction y haciendo algo más personal y elaborado. También hay que dar gracias a su atractiva ambientación a caballo entre la estética steampunk y el Londres victoriano, del que soy fan acérrima. Además, la historia de Tessa, Will y Jem es, con diferencia, mejor que la de Clary, Jace y el bueno de Simon. Así pues, el orden de lectura ANTES de sumergirnos en Las crónicas de Magnus Bane, so pena de comernos unos spoilers galopantes, debe ser el siguiente:

Cazadores de Sombras: Los Instrumentos Mortales

1. Ciudad de hueso
2. Ciudad de ceniza
3. Ciudad de cristal (Alicante, guiño, guiño)
4. La ciudad de los ángeles caídos
5. La ciudad de las almas perdidas
6. La ciudad del fuego celestial

Cazadores de Sombras: Los Orígenes

1. Ángel mecánico
2. Príncipe mecánico
3. Princesa mecánica

Una vez situados ya en el contexto de los Cazadores de Sombras, esos nefilims de cuerpazos danone enfundados en cuero negro que reparten estopa por el submundo mágico y sobrenatural que puebla la Tierra, pasemos a analizar Las crónicas de Magnus Bane propiamente dichas.

La novela, como ya adelantaba al principio de la reseña, está estructurada en once pequeños relatos de calidad variable y que tienen como punto en común algún aspecto desconocido de la vida del Gran Brujo de Brooklyn. Cada relato viene acompañado de una pequeña ilustración en forma de viñeta de cómic a cargo de Cassandra Jean, recreando una escena concreta y sirviendo a modo de aperitivo de lo que vamos a encontrar a continuación. Los relatos, escritos de forma conjunta entre Cassandra Clare, Maureen Johnson y Sarah Rees Brennan, son los siguientes:

1. " Lo que realmente pasó en Perú", de Clare & Brennan
2. " La reina fugitiva", de Clare & Johnson
3. " Vampiros, pastelillos y Edmund Herondale", de Clare & Brennan
4. " El heredero de medianoche", de Clare & Brennan
5. " El auge del hotel Dumort", de Clare & Johnson
6. " Salvar a Raphael Santiago", de Clare & Brennan
7. " La caída del hotel Durmont", de Clare & Johnson
8. " ¿Qué comprarle a un cazador de sombras que lo tiene todo?", de Clare & Brennan
9. " La última batalla del Instituto de Nueva York" (Clare & Brennan & Johnson
10. " El curso del amor verdadero (y las primeras citas)", de Clare
11. "El buzón de voz de Magnus Bane", de Clare & Brennan & Johnson

Lo primero que llama la atención cuando leemos el libro son los altibajos en la calidad de los relatos. Por ejemplo, los tres primeros siguen una estructura tramposa y repetitiva que nos plantea un inicio, un desarrollo y nos deja con tres palmos de narices al obviar algo tan importante como darle un final al relato. Sí, lo que leéis. El caso más sangrante es sin duda, el primero: "Lo que realmente pasó en Perú". Bien, al acabar el relato seguiréis sin tener la más remota idea de porqué a Magnus Bane se le tiene vetada la entrada en Perú. Yo volvía atrás buscando páginas, pero no… No es un fallo de imprenta. Es que las autoras son así de majas.

A partir del quinto relato la cosa cambia y encontramos lo mejorcito de la novela. Mis relatos preferidos, a ojos cerrados, son los que relacionan a Magnus Bane con Raphael Santiago y Camille Belcourt, la vampiresa que fue uno de sus grandes amores y pesares de juventud. Menciono especialmente "El auge del Hotel Dumort", situado en 1929 en plena Ley Seca y con el Crack del 29, y que trata la caída bursátil más horrible de la historia, acechando entre las sombras, más letal que cualquier vampiro; su ambientación y la forma de hilar el argumento con la historia reciente de Estados Unidos me parece soberbia. También brillante y reveladora es "La última batalla del Instituto de Nueva York", con un jovencísimo Cazador de Sombras llamado Valentine.

Dedicado a las fangirls de la serie tenemos los tres relatos estrella, esos mismos que relacionan a Magnus Bane con cierto Cazador de Sombras de pelo oscuro como la noche y ojos azules como un amanecer estival. Son relatos jocosos, divertidos y rebosantes de love is in the air. Veremos cómo se las ve y se las desea Magnus para elegir un regalo de cumpleaños para alguien que ya lo tiene todo y con el que oficialmente no está saliendo, su desastrosa primera cita con licántropos de por medio y su primera gran pelea a través de un contestador automático. Sin duda, a las seguidoras de esta pareja disfrutarán como nadie de los tres relatos dedicados a ella.

Respecto a la edición que la editorial Destino ha preparado para España, tengo que decir que es preciosa. No solo sigue con el patrón uniforme del resto de la serie, en cartoné y con esas portadas metalizadas, también tenemos sorpresa en el interior: las ilustraciones a cargo de Cassandra Jane de las que os hablaba antes, en un sobrio entintado en blanco y negro dando vida a un pequeño párrafo escogido del relato. La traducción es correcta, aunque he encontrado alguna que otra frase sin sentido, literal y mal estructurada que te obliga a releer varias veces el párrafo. Por lo demás, una edición estupenda.

Sin duda, Las crónicas de Magnus Bane es un libro indispensable dentro del universo de "Cazadores de Sombras". Desde la Conquista Española de Perú al Gran Apagón de Nueva York, pasando por la Revolución Francesa o el Londres victoriano, Magnus Bane ha estado ahí como parte de la historia con su glamour, su histriónico humor, su corazón herido y siendo un fiel espejo de la evolución de la humanidad y la moda, sobre todo de la moda. Es una novela que encantará, sin lugar a dudas, a todos los admiradores del Gran Brujo de Brooklyn y de los Cazadores de Sombras. ¡No os la perdáis!

Destino, 17 septiembre 2015
Tapa dura, 600 págs. 17,95 € (disponible en digital)
Traducción de Patricia Nunez Martínez

Eilonwy octubre 01, 2015

22 de abril de 2014

Reseña: «La guerra de los hambrientos. Tormenta», de Alfredo Álamo

Si los géneros literarios fueran países el fantástico incluiría todas las geografías, todas las meteorologías y todas las faunas y floras posibles. No estoy seguro –pero no niego ni afirmo– de que se pueda decir lo mismo de otros tipos de literatura y, por supuesto, el solapamiento –el contrabando, mejor– entre fronteras imaginarias está a la orden del día. Hay, claro, territorios cartografiados hasta la saciedad y otros en los que nadie se ha aventurado antes, a menudo con buenos motivos. A veces pienso que los lectores compulsivos –¿obsesivos?–, sentimos ese país como nuestra segunda nacionalidad. Y claro, cuando visitas un lugar repetidamente no siempre buscas ver los mismos escenarios ni disfrutar de las mismas gastronomías… Yo soy de los que disfrutan sin problemas con un buen Doble Whopper en el Burger King (comentario no patrocinado). ¿Veis por dónde voy? Pero dejemos las metáforas a un lado.

Como hace Alfredo Álamo con buen resultado, por otra parte, con esta primera entrega de "La guerra de los hambrientos".

En Tormenta asistimos a los primeros actos de "La guerra de los hambrientos" con una historia ambientada mayormente en Valencia y centrada, sobre todo, en presentar a los que serán sus protagonistas adolescentes: la aprendiz de maga Diana, el grafitero Ángel con un recién descubierto don para acceder a cierto tipo de magia, y su amigo Toni, un chaval superdotado que pasa las noches hackeando bases de datos internacionales. Es un buen equipo y la dinámica entre ellos funciona, sobre todo gracias al papel de Diana como habitante del mundo mágico oculto que convive a escondidas con nuestra realidad. Será Diana, entre otros, quien sirva de guía por este mundo oculto y será de su historia (y de la de sus padres) de donde surjan las subtramas de fondo de la saga.

“Álamo sabe lo que quiere explicar, su propósito es entretener [...]”

El planteamiento de esta fantasía urbana es casi minimalista, sin perder tiempo explicar nada que no sirva para hacer avanzar la trama o apuntalar una historia de fondo que, es de suponer, desarrollará en futuros episodios. Es una estrategia que le sienta bien y refuerza la sensación de encontrarse frente al primer capítulo de una historia más amplia que no sé hasta donde tiene pensado desarrollar. Con solo cuatro pinceladas Álamo establece el tono juvenil de la novela (me cuesta no pensar en ella como serie), presenta personajes interesantes y sugiere una mitología atractiva y un sistema de magia que, a priori, parece consistente y sobre el cual es divertido leer. Lo menos que se puede decir es que lo que hace, lo hace muy bien, tanto a nivel de prosa como de desarrollo de la narración. Entre otras cosas, se trata de una historia divertida, llena de referencias a la cultura pop y de múltiples guiños a un Harry Potter del que podría considerarse reflejo gamberro. Aquí podría estar proyectando algo que no está ahí, pero mi sensación es que "La guerra de los hambrientos" se ríe de sí misma y que eso le sirve para ganar la complicidad del lector. Complicidad. Ahora que lo escribo pienso que esta es una de sus principales virtudes: consigue la complicidad del lector.

Puestos a ser criticones, que es por lo que me pagan (¡ja! ¡en mis sueños!), diré que el carácter de “episodio piloto” resta más que añade a la novela. Se trata de una historia con sus héroes y su villano –con nombre y apellido idénticos a alguien muy cercano a mi. Esto es un valor anecdótico y extraliterario pero se me escapaba la risa cada vez que era nombrado–, y al final el villano queda en poco más que “monstruo de la semana”, no da la talla comparado con algunos personajes secundarios que, francamente, dan más mal rollo. No da la talla, eso sí, pero lo que vemos de los efectos de su plan está muy bien descrito y es muy espectacular. Tampoco me convence la presentación inicial de uno de los personajes protagonistas y la naturalidad con la que asume, desde su primera aparición, sus contactos con la magia. En ese sentido el desarrollo del personaje es más bien brusco.

Con ciento ochenta páginas estamos hablando de una novela breve, que se lee de un par de sentadas, pero eso me parece una virtud. Álamo sabe lo que quiere explicar, su propósito es entretener, y lo consigue con creces gracias a la decisión de no inflar su novela con detalles que sólo hubieran conseguido perjudicar su ritmo y su sentido de la aventura. Es una saga que seguiré con interés. La recomiendo sin dudarlo si lo queréis es pasar un par de tardes verdaderamente entretenidas sin tener la sensación de que os toman por tontos.

Información adicional

Fantasía urbana Literatura Novela

La guerra de los hambrientos. Tormenta.
Título original en castellano.
Kelonia Editorial, marzo de 2014.
180 páginas.
11,95 € (rústica con solapas).
Primera entrega de "La guerra de los hambrientos".

qdony abril 22, 2014

13 de noviembre de 2013

Reseña: 'Kraken', de China Miéville

China Miéville irrumpió en el año 2000 de la mejor forma posible, con Perdido Street Station (“La estación de calle Perdido”, La Factoría de Ideas en castellano en 2001); era fantasía del nuevo milenio, rompedora, inclasificable, caótica, y arrasó con todo ganando el Arthur C. Clarke Award y el British Fantasy Award de 2001, quedando nominada al Hugo, al Nebula, al World Fantasy, al Locus y al British Science Fiction Award. En ella presentaba la ciudad de Nueva Crobuzón en el mundo de Bas-Lag (de inspiración steampunk), el mismo donde seguiría con sus dos siguientes novelas, The Scar y The Iron Council, ambas multipremiadas y nominadas a tantos otros premios (y también editadas por La Factoría de Ideas como “La cicatriz” y “El Consejo de Hierro”).

Quizás interesado en experimentar fuera de Bas-Lag, sus siguientes novelas, Un Lun Dun (2007), The city & the city (“La ciudad y la ciudad”, La Factoría de ideas), Kraken (2010), Embassytown (Fantascy, 2013) y Railsea (2012), las establecería en otras localizaciones, a menudo nuestro propio mundo apuntándose a lo que hoy se conoce como fantasía urbana. Muchas de ellas fueron premiadas o nominadas también, y es que Miéville parece despertar pasiones haga lo que haga.

Aparte de sus novelas, China Miéville ha guionizado cómic para DC ("Hellblazer" y la actual serie de "Dial H for Hero") y escenarios de campaña de "Pathfinder", a parte de militar en la International Socialist Organization y la International Socialist Network, y ser candidato para el Socialist Workers Party en UK en las elecciones de 2001. Habiendo estudiado antropología social, doctorándose en Relaciones Internacionales por la London School of Economics (2001), en la actualidad enseña escritura creativa en la universidad de Warwick. Con un currículum tan impresionante, es de extrañar que pueda mantener un buen ritmo de publicaciones (académicas, además de obras de ficción), y sin embargo lo logra, manteniendo un nivel de calidad altísimo. Y es que China Miéville es un genio; y como tal, siguiendo el tópico, un excéntrico. Así lo atestiguan sus novelas, que suelen mezclar las ideas más extravagantes con una soltura casi "vanceana" para crear mundos surrealistas, desbordantes de imaginación, y a la vez, coherentes y creíbles.

“Las soluciones que propone a los dilemas que va planteando desde el inicio de la narración son, a veces, brillantes”

Kraken, la última de sus obras publicada en España de la mano de La Factoría de Ideas (premiada en 2011 con el premio Locus a la mejor novela de fantasía), es un perfecto ejemplo de ello, la quintaesencia de Miéville y la demostración de que se pueden plantear los conceptos más retorcidos y desarrollarlos sin caer en el absurdo que un autor menos hábil no podría esquivar. Y es que Kraken parece, bajo un primer escrutinio, una locura, puro delirio: el Kraken, pieza estrella de la exposición, ha desaparecido, literalmente, del museo; ¿cómo puede alguien robar ocho metros de calamar gigante ("Architeuthis Dux") flotando en un tanque en formol sin que nadie, ni los guardias, ni los visitantes, ni ningún encargado se percate? Billy, uno de los conservadores tampoco se lo explica, y por más que insista en su desconocimiento, extraños personajes empiezan a aparecer en su vida empeñados en que está vinculado de algún modo con todo el asunto. Una brigada especial de la policía dedicada a documentar y contrarrestar (cuando suponen un peligro) los cultos y sectas que brotan como setas en el cuerpo del Londres oculto quiere reclutarlo para la investigación al mismo tiempo que la secreta iglesia del Kraken lo reclama como profeta. El Tatuaje, el bidimensional señor de los bajos fondos, manda a capturarle a dos esbirros, Goss y Subby, cuyo mero nombre evoca las escenas más desagradables de los últimos cientos años de historia londinense. Y por sobre de todos ellos flota una sensación de malestar de origen incierto, de inminencia, un miasma psíquico de miedo y expectación que sugiere que esta vez si, esta vez el final de todo está realmente cerca. La solución de Billy ante este embrollo es una huida hacia adelante; un intento de escapar a esta situación donde se ha metido sin saber cómo ni porqué, a base de intentar resolverla.

La desaparición del Kraken puede ser solo un "mcguffin" para introducirnos en el complicado submundo de Londres, una ciudad que vive a la sombra de la que todos conocemos, por donde se mueven magos, cultistas, entidades sobrenaturales sindicadas, bandas de maleantes místicos y reyes del crimen enfrentados; o puede tratarse realmente del desencadenante del fin del mundo, por el que tantos suspiran, deseosos de un final –y una otra vida feliz y definitiva– tras este mundo convulso y cada vez más agotador. En esta comedia oscura entran y salen excelentes personajes e inolvidables secundarios, tales como Leon (que parece un alter ego del própio Miéville), Billy, Wati (el líder sindical de los familiares mágicos), Goss y Subby, el Tatuaje, Dean Purcell, los Londromantes, el camaleón proletario, Colingswood, y muchos, muchos más; moldeados con este humor oculto bajo una capa de total seriedad que los hace a todos entrañables. Y el mayor personaje de todos es quizás (a parte del Kraken) la propia ciudad de Londres; Miéville parece estar obsesionado con las ciudades, ya que en todas aquellas de sus novelas que he leído las trata casi como entes vivos e independientes, formados por millones de células humanas, cemento e historia acumulada en sedimentos. La propia ciudad (Londres, Nueva Crobuzón, las ciudades hermanas de La ciudad y la ciudad) toma parte de los acontecimientos, ya sea personalmente o a través de sus agentes; pero no es nada raro en un contexto donde el mar mismo tiene una embajada en la ciudad, como la tienen tantas otras fuerzas sobrenaturales.

Este concepto de las ciudades parece heredero del planteado por Fritz Leiber en su Nuestra señora de las tinieblas, novela de terror donde creaba la práctica mágica de la “Megapolisománcia”, técnica mediante la cual se podía usar y canalizar el poder inherente de las urbes para fines personales; más tarde, Warren Ellis usaría la misma idea para crear a Jack Hawksmoor, dios de las ciudades, uno de los miembros originales del cómic “The Authority”; pero en ninguno de estos otros ejemplos el autor logra crear una sensación de personalidad propia tan marcada para su ciudad como Miéville.

“Una novela completa y bien tramada, ágil, entretenida y compleja”

Kraken es, definitivamente, fantasía urbana, pero está a las antípodas de otros ejemplos (los libros de “Harry Dresden”, por ejemplo) de este subgénero en alza; al lado de la fantasía punk de Miéville, la mayoría de las demás parecen inocentes y desprovistas de color. Olvidémonos, cuando leemos a Miéville, de los arquetipos del género; sus magos no siguen el estereotipo Merliniano: aquí son arúspices de Londres que con una sierra mecánica abren la piel de asfalto de la ciudad para leer las tripas de la urbe y agentes de policía desaliñadas con más instinto que entrenamiento formal. Aquí, entre las páginas de Kraken, “villanos” y “héroes” son conceptos abstractos y completamente desdibujados; solo hay intereses, e intereses opuestos.

Y hablando de intereses, el interés de Miéville por temas sociales se nota en varios puntos, siempre de forma discreta; sus ideas políticas se deslizan de forma casi subliminal y toman una gran fuerza bajo el aspecto de metáforas como la huelga de familiares mágicos y el modo como termina, o la relación del poder establecido con el Tatuaje, rey de los bajos fondos. Este tipo de relaciones también se podían establecer en su trilogía de Bas-Lag, especialmente en El Consejo de Hierro, donde se respira un agradable espíritu antisistema.

Desde un punto de vista más “técnico”, Kraken me parece casi irreprochable. Como viene siendo frecuente desde los tiempos del Drácula de BramStoker, la narración corre a cargo de más de un protagonista, con lo que obtenemos una mejor visión de conjunto. Esta técnica contribuye, además, a agilizar las cosas y a poder cambiar de escenario fácilmente saltando de un narrador a otro sin pasar por entre medios aburridos entre acción y acción. Miéville usa el lenguaje sin pudor, adaptando o inventando términos según le conviene, dando con ello sensación de mayor realismo. La trama principal se resuelve, creo, de forma correcta y limpia, sin demasiados cabos sueltos; y en más de un momento uno tiene que reconocer que las soluciones que propone a los dilemas que va planteando desde el inicio de la narración son, a veces, brillantes. Quizás, si es que hay que encontrarle algún defecto, diría que uno o dos de los personajes evolucionan hasta finales que parecían poco dignos de su peso dramático, pero tal vez esto se puede achacar o a un intento de reforzar el realismo (en la vida real, el peso dramático que uno tenga no influye para nada en lo que tenga que pasar) o a otra muestra del humor negro del autor.

En resumen, la saga de Bas-Lag (La cicatriz, La estación de la calle Perdido, El Consejo de Hierro) es la trilogía por la que conocí a Miéville, y me gustó tanto que cada vez que anunciaba otra obra no perteneciente al ciclo de Bas Lag, solía predisponerme negativamente a ella. Citando a Neil Gaiman (en el documental The people vs. George Lucas), “Los fans saben exactamente lo que quieren; los fans quieren más de lo último que han leído y les ha gustado. Eso es lo que los fans quieren. Les ha gustado esto que hiciste, quieren otro igual [...]”. No innovar, no arriesgarse; me identifico con esto. Como fan de muchas obras de ficción, es difícil aceptar que el autor quiera diversificar, tomar otros caminos, experimentar; cuando amamos unos personajes, un mundo inventado, queremos que sus creadores lo sigan alimentando; nos apropiamos de su creación. Si Tolkien siguiera vivo, no se le pediría que emprendiera un nuevo proyecto; se le exigiría más acerca de El señor de los anillos. Una segunda parte. Un spin off con alguno de sus personajes. Reconozco que es una actitud inconsciente normalmente, e infantil; pero aún así, completamente normal cuando nos movemos en estos campos de la fantasía, donde el autor nos lleva a evocar otra realidad y, si lo hace con maestría, consigue que la añoremos cuando termina el libro,

Esta era exactamente la sensación que tenía con Miéville. Disfruté tanto sus novelas de Bas-Lag que tenía cierta predisposición negativa a cada obra que sacaba fuera de aquel universo. Deseaba leer más acerca de Nueva Crobuzón, no asistir a tramas de novela negra en ciudades bipolares o a conflictos diplomáticos en embajadas de planetas extraños; quería más de lo mismo. Cuando leí La ciudad y la ciudad me gustó, pero no me acabó de conquistar, aún reconociendo que es una excelente novela muy merecedora de los premios que ganó. Ni lo hizo El rey rata, ni Embassytown. Ha tenido que ser Kraken la primera novela desde El Consejo de Hierro que me devuelva la sensación que sentía al leer La estación de la calle Perdido. No porque Kraken esté a su altura, no lo está, sino por presentarme un escenario que conserva su espíritu de fantasía urbana y steampunk, y que, además, es una novela completa y bien tramada, ágil, entretenida y compleja. Con Kraken me he reencontrado con Miéville, pero es un viaje que se puede hacer a la inversa. Si no habéis leído aún nada suyo, empezad con Kraken, querréis seguir con todo lo demás, y al final, Nueva Crobuzón os estará esperando.

La Factoría de Ideas. Rústica con solapas, 448 páginas en color, 20,95 €.

Nyarla noviembre 13, 2013

28 de junio de 2013

Reseña: «Las sucias calles del cielo», de Tad Williams

"Un ángel completamente alejado de su clásica representación pura, inocente, y cargado de una lealtad y una fe ciega"

Un detective buscando información en un barrio marginal, una gabardina arrugada y algo descuidada que oculta una Smith & Wesson del 38, una conspiración urdida por grandes personalidades y un tugurio de mala muerte donde nuestro protagonista ahoga sus penas con compañeros de profesión. Vaya, cualquiera diría que estamos hablando de una típica novela negra en la que no vamos a encontrar nada diferente. Sabemos que habrá violencia, sexo y un lenguaje propio del camionero de la más baja estofa. Veremos cómo nuestro detective tiene que dormir en los moteles más destartalados de la ciudad y cómo tendrá que acudir a informadores con un pasado bastante peculiar para poder conocer más detalles de la investigación, que como en casi todas las novelas del género, pone en peligro su propia supervivencia.

Hasta aquí creo que todos los que seáis amantes de la novela negra no tendréis ningún aliciente para empezar a leer Las sucias calles del cielo. Pero... ¿y si os digo que el escritor es Tad Williams, que es su primera novela del género y que el personaje protagonista es un ángel? Ahora quizás estoy empezando a despertar levemente vuestra curiosidad, pero dejadme que tire un poco más de la cuerda.¿Si encima os digo que su oficio no es ser investigador privado, si no que es un "abogado celestial" que tiene que defender las almas de los fallecidos recientes frente a la llamada Oposición, y que ésta está formada por demonios? Es posible que estéis pensando en "echarle un ojo al libro", pero me gusta meterme de lleno en faena, por lo que voy a poner toda la carne en el asador. ¿Os pensáis qué revuelo podría causar tanto en el Cielo como en el Infierno que todas esas almas por las que se pelean los dos bandos de repente decidan no presentarse a su "juicio por la eternidad"? Estoy plenamente convencida de que a estas alturas querréis no sólo leer el libro sino que lo haréis como yo en un tiempo récord. Me dedicaré pues a comentaros ahora por qué me ha encantado y cuáles son las razones –aparte de las que ya os he dado– que justifican que no solo lo leáis sino que queráis regalárselo a vuestras mejores amistades para que conozcan los azares del buen Bobby Dollar, nuestro alado protagonista.

Inicialmente no estaba muy segura de si el libro me gustaría o no. Ya he comentado en otras ocasiones que soy bastante cerrada en cuanto a los géneros que toco en mis lecturas, algo que últimamente estoy tratando de corregir de la forma más ardua posible. Es cierto, es Tad Williams, pero no soy de la opinión por la cual considere que todo lo que da a luz un renombrado escritor, llámese este como se llame, tenga que ser un diamante en bruto o algo que cambie mis percepciones sobre tal o cual género, sea este el que sea. Lo que busco en una novela, aparte de que me divierta, es que intente mostrarme algo que no sea lo típico. Conste que no he utilizado la palabra tópico. He tenido entre mis manos libros cargados de tópicos de verdaderos grandes escritores y he disfrutado como la que más, pero en ocasiones lo que necesito es algo que me pulse la patata y me haga entusiasmarme por lago nuevo. A todos os habrá pasado, que habéis leído tantas cosas una tras la otra, que a la hora de echar cuentas sobre las horas invertidas en la tarea, no conseguís sacar nada en claro y os percatáis, no sin cierto asombro, que realmente ha habido pocas cosas que os hayan motivado de verdad o que lo hayan hecho como cuando comenzasteis a amar la literatura. En mi caso reconozco que las dos últimas cosas que he tenido el placer de leer, me han motivado de formas totalmente distintas la una a la otra, siendo capaces de llegar a ese rinconcito recubierto con una gruesa capa creada a base de leer cosas con las que quizás un "alzamiento de hombros" y un "no está mal" sean bastantes elocuentes para reflejar mi entusiasmo con ellas.

Es muy posible que los títulos de los capítulos como por ejemplo: "Algo diferente de lo que enseñan en catequesis" o "Boom Boom" sean una de las cosas que ya predisponen al lector para asimilar que va a leer algo que no está dentro de la normalidad. Cada uno de ellos apuntan hacia algo de lo que podemos encontrar dentro de esos capítulos, pero no siempre será de la forma en la que creamos inicialmente. Evidentemente, algo así hace que cada avance en el libro sea un reto que Tad Williams te lanza a ti, para que intentes averiguar lo que va a suceder y para el propio Bobby Dollar, el cual os aseguro que le encantaría vengarse del autor si pudiese salir del libro y hacerse realidad –aunque ahora que lo pienso, nadie asegura que no lo sea...–. Además de la propia mitología que rodea al mismo Cielo y el Infierno, también podremos ver como en la historia aparecen todo tipo de personajes y seres curiosos, como una pareja de abuelas inglesas de principios del siglo XX que se dedica a vivir su condena en el Purgatorio en forma de fantasmas, un hombre que intentó jugar al más puro estilo de Fausto con los poderes de la Oposición y terminó convertido en una especie de hombre-cerdo, y algún que otro sujeto, en este caso un asiático albino con un traje cinco tallas superior a la suya, difícil de situar en ningún tipo de leyenda urbana y que tiene por costumbre bailar mientras habla de una forma un tanto perturbadora.

Como podréis comprobar, esta novela puede homenajear en cierta forma a series de cómic tan antiguas como Hellblazer, en el que el protagonista es un mago-exorcista que tiene que enfrentarse a hordas demoníacas e investigar ciertos sucesos escabrosos, con un tono muy propio del mismo Jim Butcher, con su serie de novelas del investigador Harry Dresden, pero siempre manteniendo intacto el estilo del que ha sido siempre famoso Tad Williams. Da igual que esta haya sido su primera obra dentro de la novela negra o de fantasía urbana, considero que ha sabido captar su estilo y la atención sobre la historia gracias a que todo nos será narrado por el propio Bobby Dollar en primera persona. Cargado de descripciones realmente impresionantes pero sin llegar al empacho, el autor es capaz de mostrarnos la personalidad del protagonista como el de un ángel completamente alejado de su clásica representación pura, inocente, y cargado de una lealtad y una fe ciega. Nuestro abogado será un ángel acostumbrado a hollar el plano material, al que le encantarán todos los vicios que hacen de los humanos lo que son. El alcohol, alguna que otra droga, el tabaco y alguna que otra relación íntima esporádica con alguna compañera de trabajo. Veremos que se planteará miles de porqués en relación tanto al Cielo como al Infierno, convirtiendo el caso que le trae entre manos en una prueba de fuego para sus convicciones y una forma de introspección que le ayudará a conocerse un poco más así mismo.

En definitiva, otro trabajo brillante de Tad Williams que nadie debería perderse y el cual recomiendo. Más que nada porque es una forma de intentar adentrarse en un género tan vasto como es el de la novela policíaca que no hay que dejar pasar de largo, ya que este primer volumen es autoconclusivo.

LAS SUCIAS CALLES DEL CIELO
The Diry Streets of Heaven

Literatura Fantástica RBA, junio de 2013.

Domingo Diego de los Santos, por la traducción.

432 páginas, 20 € (7,99 € en electrónico).
Fantasía urbana, género negro.

Primera entrega de la "Trilogía de Bobby Dollar", pero de carácter autoconclusivo.

Bobby Dollar es un ángel que sabe más sobre el pecado de lo que debería por su misión como abogado de las almas atrapadas entre el Cielo y el Infierno. Cuando las almas de los que acaban de morir empiezan a desaparecer, tomando por sopresa tanto al Cielo como al Infierno, las cosas empiezan a ir muy mal. Tanto como para anunciar el fin del mundo. Atrapado entre las furiosas fuerzas del Infierno, la arriesgada y peligrosa estrategia de su propio bando, y un alma monstruosa y vengativa que le persigue para arrancarle la cabeza, Bobby va a necesitar la ayuda de todos los amigos que pueda conseguir en el Cielo, en la Tierra y en cualquier otro lugar. Nunca nos habíamos encontrado con un ángel como Bobby, ni él se podía imaginar que el fin del mundo podía llegar a ser semejante pesadilla.

Tad Williams se adentra en el género de la fantasía urbana con un éxito enorme, y obtiene como resultado esta novela mezcla de fantasía, espionaje y aventuras que hará disfrutar a un gran número de lectores.

Cyram junio 28, 2013

20 de abril de 2013

Reseña: «The League of Extraordinary Gentlemen, Century: 2009», de Alan Moore y Kevin O'Neill

Título original: The League of Extraordinary Gentlemen Century 2009 TPB USA.
Guión: Alan Moore.
Dibujo: Kevin O'Neill.
Color: Ben Dimagmaliw.
Edición: 80 págs, color. Planeta DeAgostini, enero 2013.
Precio: 4,95 €.
Traducción: Diego de los Santos.
Temática: Fantasía, cómic.
Correlación: Tercera entrega de la trilogía "The League of Extraordinary Gentlemen: Century".

Las aventuras de los gentlemen ideados por Alan Moore tocan a su fin con el tercer volumen de la trilogía, aunque debemos decir que las aventuras del ahora reducido grupo con connotaciones literarias y heroicas han terminado siendo algo diferente a lo que apuntaban las dos primeras entregas del arco argumental, como pudimos leer en Century: 1900 y Century: 1969. La primera de ellas nos catapultó, tras los dos primeros volúmenes que todo aficionado al cómic debería leer, a los albores del siglo XX, siguiendo la estela del retoño de uno de los personajes del grupo principal en el primer The League of Extraordinary Gentlemen. El segundo tomo de Century avanzó mucho más en el tiempo hasta situarse en los años sesenta, donde las drogas y lo hippie estaban a la orden del día en una Inglaterra con grandes visos de cambio. Llegados a la tercera entrega, Century: 2009, la primera década del siglo XXI sirve de escenario para poner la conclusión a las aventuras iniciadas en el siglo pasado con algunos detalles característicos del mismo con el que los personajes, todos ellos verdaderas reliquias de otros tiempos, tienen que lidiar.

Lo primero que uno le viene a la cabeza al terminar esta nueva entrega es en qué se le habrá pasado por la cabeza a Alan Moore para poder desarrollar una trama tan rocambolesca como la que tenemos entre manos. Es decir, todas las claves que han definido el cómic desde el principio siguen ahí, pero en cierta manera distorsionadas quizá debido al paso del tiempo y la capacidad de adaptación de los personajes a éste, pero el autor pone un precipitado punto y final a una trama que apuntaba hacia otra cosa, con cierto deus ex machina que deja un sabor algo agridulce que cierra todo de un plumazo, como si Moore estuviera cansado de las referencias, de las posibilidades de interacción con la historia de un grupo que ha nacido de las páginas de la literatura, de la cultura pop y de cualquier otra oscura referencia que en muchas de las ocasiones tan sólo el autor conoce –el lector seguro que pilla un buen puñado, pero otras tantas me temo que se quedan en el limbo–, si es que son referencias en sí, aunque sólo por eso ya merecería la pena el cómic.

En absoluto afirmo que The League of Extraordinary Gentlemen, Century: 2009 sea un mal cómic, tan sólo que es una obra que lee con agrado, tiene una cuantas teorías interesantes –como la brutal, aunque forzada eso sí, alusión al mundo de J. K. Rowling–, además de continuar las aventuras de un concepto de grupo de personajes que a mi particularmente me resulta tremendamente llamativo por sus características en sí y porque todo lo que sea referencial, literariamente hablando, a la fuerza me termina llamando. Pero le falta chispa, le falta garra a esta tercera conclusión de los gentlemen, ha perdido fuelle desde el segundo volumen –que sin duda fue todo un señor cómic con las múltiples alusiones a H. G. Wells, además de otras cosas que sin duda no hace falta que comente si los lectores de esta reseña lo han leído, que espero que sí–, y echando la vista atrás a la calidad del conjunto de este tríptico es de un nivel inferior al de las dos primeras entregas, más si tenemos en cuenta que por el camino se ha perdido en la edición española la publicación del Black Dossier, lo que da al lector la sensación de que si no ha degustado éste, se pierde algunas referencias que sirven para comprender mejor el cómic que ahora nos ocupa, aunque tampoco pasa nada si no lo tenemos a mano pues de por sí funciona perfectamente bien como un cómic de aventuras en el que los personajes vienen y van por los escenarios propuestos por el autor sin mayores quebraderos de cabeza.

La calidad del apartado artístico se mantiene exactamente en el mismo baremo, con Kevin O'Neill a los lápices poniendo cara a cada uno de los personajes que desfilan por las páginas del cómic de Moore, desde una consumida Mina Murray hasta un Orlando que cambia de sexo cada dos por tres, con su estilo personal e intransferible que no será del agrado de todos por sus formas algo cuadriculadas, pero debemos reconocer que goza de un punto grotesco que le sienta bastante bien. Porque grotesco es la palabra que andamos buscando par definir este Century: 2009, con muchas escenas de corte surrealista –aunque no más que en Century: 1969, por razones obvias–, donde la fantasía, lo irreal, lo paranormal y la magia se dan la mano para ofrecer un argumento de aventuras con muchos elementos que podrían haber dado bastante más de sí, pero que donde el autor parece falto de ideas o no quisiera desarrollarlas para ofrecer un final a la altura de los dos primeros volúmenes. Los hombres extraordinarios merecían un final de saga mejor, más complejo, con mayor carga épica, quizá un menor punto de decadencia –porque tres aventuras completas se nos antojan pocas para que el grupo termine únicamente con dos miembros–. Por el contrario, aunque el cómic se deja leer con atención sólo por ver qué nos depara el autor a la vuelta de la página, la edición española a cargo de Planeta DeAgostini no puede tener un precio mejor. Es cierto que cada una de las entregas de este tercer volumen no llega a las cien páginas, pero por sólo cinco euros nos llevamos cada una de ellas a casa, lo que supone un aliciente para poder acercarse una vez más a los gentlemen. Pero aún así estoy convencido de que cuando salga la próxima aventura del grupo seré de los primeros en la tienda de cómics.

Loren Sparrow abril 20, 2013

7 de septiembre de 2012

El Aliento de las Tinieblas – Karen Chance

Título original: Touch the Dark.
Edición: 288 págs. La Factoría de Ideas/DeBolsillo, septiembre 2012.
Precio: 9,95 €.
Disponible en ebook: Sí.
Traducción: Roberto Gelado Marcos.
Temática: Paranormal, fantasía, romántica.
Correlación: Primera entrega de las aventuras de Cassandra Palmer.

Muchos son los títulos de fantasía urbana y/o romántica paranormal que pueblan en la actualidad las estanterías de las librerías, pese a que el género lleve ya en alza unos cuantos años. Una buena muestra de ello son los libros de la estadounidense Karen Chance, más concretamente los protagonizados por la vidente Cassandra Palmer, que resultan ser todo un éxito de ventas fuera de nuestras fronteras. Combina ciertas alusiones o referencias a la fantasía tradicional como elfos, hadas o magos, pero en un ambiente poblado por vampiros, fantasmas y otros seres sobrenaturales o fantásticos. Habiendo sido el primer libro de esta temática (romántica paranormal) que ha podido caer en mis manos, pero no el único al haber probado fortuna con su continuación, La Llamada de las Sombras, debo dejar claro que dicha opinión no ha tenido influencia ninguna en cuanto a los referentes utilizados o la temática, dejando de lado cualquier tipo de prejuicio a la hora de afrontar una obra lo más objetivamente posible.

Loren Sparrow septiembre 07, 2012

22 de julio de 2012

Crónicas de Sombras: Los Elegidos – Lucía González Lavado

Título Original: Los Elegidos.

Edición: 304 págs. Alberto Santos, junio 2012.

Precio: 16,50 €.
Ilustraciones: Cris Ortega.

Traducción: Obra en castellano.

Temática: Fantasía urbana.

Correlación: Primer libro de la duología "Crónicas de Sombras".

Lucía González Lavado es una joven escritora que lleva publicando novelas dirigidas a un público juvenil desde el 2005. Con Los Elegidos abre una serie enfocada a un público adolescente más maduro y dentro de un género que engloba tanto el romance paranormal como la fantasía urbana en las "Crónicas de Sombras".

La protagonista de la novela es Dilan "D" Dupree, una joven universitaria de Alaska que pasa su tiempo sacándose la carrera de psicología, trabajando como voluntaria en el teléfono de "Ayuda al adolescente" y perpetuando la saga familiar como cazadora de sombras. Obsesionada por la muerte de Jake, su hermano mellizo, tres años antes y desbordada por una familia afuncional que no se repuso a tal pérdida, pone su vida en peligro en una misión noctura rutinaria y queda, temporalmente, "fuera de servicio". En este contexto es cuando conoce a Nicholas Schrider, un misterioso recién llegado por el que se siente irremediablemente atraída.

Es muy pero que muy difícil hacer una reseña objetiva de un libro que, pese a que te ha gustado lo suficiente para no abandonarlo, está lleno de carencias importantes que han hecho ardua la tarea de finalizarlo. Creo que la novela hubiese ganado enteros con una última revisión antes de ser publicado. Es decir, le falta un buen acabado y la pasada de un buen corrector, entre otras cosas. La narración, aunque ágil, está plagada de faltas de ortografía y se abusa del empleo de frases simples y párrafos cortos, apenas descriptivos, dando por supuesto que el lector sabe de lo que le están hablando cuando realmente acaba de introducirse en la historia y su mente es casi una página en blanco. Esta economía en explicaciones hace que los primeros capítulos sean sumamente confusos y aunque luego te metes en materia y te acostumbras al estilo de la autora, desluce mucho. Además, los hechos se introducen a marchas forzadas, al igual que la aparición de todos y cada uno de los protagonistas, con prisas, como si no hubiese tiempo de desarrollarlo todo adecuadamente, dando al lector una sensación de "descuido" e ir a salto de mata.

¿Significa eso que la historia per sé sea mala o que no sea interesante? No, la historia es entretenida, especialmente si lo tuyo es la urban fantasy. Quieres saber que va a pasar en la novela: si Dilan seguirá adelante con su carrera de cazadora de sombras, si le dará un coscorrón a su sobreprotector hermano mayor, Alex, o si averiguará quién es Nicholas en realidad y qué le oculta con su llegada a Crow's Mouth. En ese aspecto, la historia es imaginativa, tiene acción y me ha hecho añorar el volver a ver series de televisión como Buffy, Cazavampiros o Embrujadas. Además, para variar, el personaje protagonista, Dilan, es una mujer de armas tomar, no una temblorosa señorita que gimotea por los rincones. Eso, dada la alargada sombra de "Crepúsculo", es de muy agradecer, y personalmente, me ha encantado tanto el personaje de Dilan, por su fuerza y carácter, como el de Alex, su hermano mayor, tan sobreprotector.

Otra cosa que me ha encantado son las ilustraciones a cargo de Cris Ortega. La verdad es que son una preciosidad y quedan muy bien con el aire paranormal que tiene la historia, acompañando los capítulos y describiendo a los protagonistas principales al tiempo que te sumerges entre sus páginas.

En definitiva, Los Elegidos es una novela adolescente que bebe de la corriente de fantasía urbana y romance paranormal juvenil que pueblan las estanterías actuales, inspirándose en series como "Buffy" o "Embrujadas". Si no eres un lector excesivamente exigente con las formas, ortografía o la edición final, es ideal para leer al fresco en estas calurosas noches de verano. Si prefieres algo más elaborado, más original, con identidad propia, que se aleje de las corrientes actuales de la novela juvenil romántica, esta, definitivamente, no es tu novela.

Eilonwy julio 22, 2012

24 de abril de 2012

"El Ocaso de los Ángeles", de Vael Zanón

Título original: El Ocaso de los Ángeles.
Edición: 256 págs. Alberto Santos, febrero 2012.
Precio: 15,90 €.
Traducción: Obra en castellano.
Temática: Fantasía urbana, religión.
Correlación: Independiente.

Tengo que reconocer que empecé con reparos este libro y que dudé mucho cuando el capitán de La Espada en la Tinta me ofreció reseñar El Ocaso de los Ángeles, de Vael Zanón. El mercado juvenil está saturado de novelas de temática angelical cuyos protagonistas rozan, en el mejor de los casos, el encefalograma plano y desgraciadamente para el lector, leído uno, leídos todos. Sin embargo, la portada me llamaba mucho la atención y la sinopsis prometía alejarse del estándar de protagonista adolescente, amores edulcorados hasta dar diabetes y triángulos amorosos con menos futuro que luces. Así que después de sumergirme entre las páginas del libro, tengo que decir que si estas buscando un libro que siga la romántica estela de títulos como “Hush, Hush” de Becca Fitzpatrick… Entonces no sigas leyendo. Este, desde luego, no es tu libro. A todos los demás lectores, bienvenidos a la decadente, corrupta, violenta, condenada y tenebrosa ciudad de Neo-Babylon.

Mil veces claudiqué y mil más resurgí. ¿Qué buscaba entonces en los límites del cielo y la tierra? ¿Respuestas? ¿Acaso un motivo para seguir viviendo? Ahora lo sé, aunque quizás en aquellos tiempos sombríos no fuera consciente de ello; pretendía forjarme en la adversidad, superar mis miedos, purgar mi espíritu, hallarme de nuevo, sentirme pleno y completo, en paz y armonía con el universo.

La historia tiene varios narradores que nos introducen en la trama desde su particular punto de vista, aunque el protagonista indiscutible es Uriel, uno de Los Siete Príncipes. Desde los albores de los tiempos, la Humanidad ha sido un mero peón entre las manos de dos fuerzas antagónicas: los hermanos Samael y Mikael. Mientras que el primero representa el caos y el libre albedrío, Mikael aboga por la prístina rectitud y el orden, y ambas posturas son defendidas in extremis. Los humanos, seres estúpidos que no merecen ni un segundo de su divino tiempo, son peones a utilizar para desequilibrar la balanza sin compasión y sin remordimiento en tal lucha fraticida. Nuestro protagonista, tras milenios de Guerra Santa, es un renegado que, hastiado de tanta sangre, sigue sus propias normas. Oculto tras la identidad de Cerberus, es un mercenario que se vende al mejor postor y sobrevive en la inmensa megalópolis de Neo-Babylon como si fuera un humano más

▶ Izquierda: Una estética que recuerda a Matrix

La verdad es que la propuesta es muy interesante, original y se presenta de forma muy atractiva. Ha sido todo un descubrimiento, os lo aseguro. Nada más abrir el libro, veremos una lista de dramatis personae con sus afiliaciones y armas más comunes, así como un mapa de la gigantesca Neo-Babylon, de tal forma que es imposible perderse. También podremos encontrar, al final del libro, un anexo donde se explica ciertos referentes culturales y topográficos. La verdad es que su presentación y estructura no tiene desperdicio, se nota el mimo y el cuidado con el que se ha trabajado de cara al lector y los innumerables guiños que contiene. Yo he esbozado más de una sonrisa.

En cuanto a la novela, la encontraremos dividida en tres partes o “cantos” diferenciados: Paraíso, Purgatorio e Infierno. Los capítulos que las componen están separados en escenas, presentados por fragmentos de La Divina Comedia, Los Evangelios o alguna estrofa de canciones de grupos como Hammerfall o Nightwish, y alternando el punto de vista de los narradores. Eso le da mucho dinamismo a la novela y la verdad es que se te quedan pegadas las manos al libro, hilando escenas de acción, pensamientos íntimos y profundos, desgranando la caótica y bélica naturaleza de los ángeles.

Quizá el estilo narrativo de Vael Zanón sea recargado, grandilocuente, excesivo y deliberadamente barroco, y quizá parezca también completamente fuera de lugar. Personalmente, no creo que sea un hecho fortuito sino que ilustra perfectamente la naturaleza de los protagonistas. Los ángeles y sus hermanos caídos son depredadores; están en la cúspide de la evolución, son la creme de la creme y lo demuestran continuamente tanto en su actitud como en sus palabras. Es imposible que se expresen de otra forma que no sea esta. No sería lógico.

Derecha: Las huestes angelicales se han modernizado ◄

La única pega que podría encontrarle al libro es la ilustración de la portada. No por esta en sí, que es realmente fantástica, sino porque puede ahuyentar a su verdadero público. La imagen de un ángel bañado por la luz de la luna con la leyenda de “un ángel caído, un amor eterno” deja a la novela perdida en el limbo del romance paranormal juvenil que pueblan las estanterías de las librerías como champiñones en otoño, en lugar de sugerir lo que es, una novela dirigida a un público más adulto, con hondas cavilaciones sobre el papel de las religiones, las guerras, la violencia, la pérdida de la humanidad y el camino que lleva actualmente una sociedad donde prima el éxito profesional a los escrúpulos, el hedionismo a la amabiliad, o el amor a los demás al egocentrismo.

Sin lugar a dudas, El Ocaso de los Ángeles es una novela arriesgada, original, creativa, de impecable factura, innumerables virtudes, guiños y que, desde luego, puede o no gustar, pero aseguro que no dejará indiferente a nadie. A mí me ha encantado y la recomiendo. Ha sido una verdadera sorpresa y un soplo de aire fresco en medio de tanto querubín enamoradizo y frágil.

Puntuación: 8/10

Eilonwy abril 24, 2012

22 de abril de 2012

Reseña: «La puerta oculta», de Orson Scott Card

Título original: The Lost Gate.
Edición: 368 págs. Minotauro, febrero 2012.
Disponible en ebook: Sí.
Precio: 19 € (rústica con solapas) / 6,99 € (electrónico).
Traducción: José Elías Álamo Gómez.
Temática: Fantasía urbana, magia, portales.
Correlación: Primera entrega de la saga "Magos primigenios".

No es la primera obra de fantasía que escribe el autor de El juego de Ender, tampoco será la última, pues los dos últimos trabajos de Orson Scott Card publicados en Minotauro, Pathfinder y La puerta oculta, dan comienzo a sus dos nuevas sagas de fantasía protagonizadas por chicos con capacidades excepcionales. En La puerta oculta nos topamos con un ejercicio de fantasía urbana que nos pone en la piel de Danny North, un chico que pertenece a una de las antaño Familias más poderosas de Westil, el mundo original de los magos, ahora caída en desgracia al tras haber sido despojadas de su poder por obra y gracia de Loki al ser cerradas las puertas que conducían a Westil, como ocurre con todas las Familias que terminaron estancadas en el mundo de los mortales –Midgard, o la Tierra, como nosotros lo conocemos–. Los North, procedentes de una larga tradición familiar –y al igual que sucede en todas las Familias de Midgard (que son todas hostiles, para hacernos una idea)–, no permite la existencia de magos con la capacidad de teleportación, ya que su mera aparición pone en un aprieto a la Familia correspondiente (donde se manifiesten los poderes del usuario), dando lugar a la ruptura de la ancestral tregua de las Familias y procediendo a la eliminación del sujeto –no les importa lo más mínimo si son sus propios hijos o nietos–. La culpa de todo esto la ha tenido siempre Loki, quien fue un teleportador por cuya causa todas las Familias vieron reducidos sus poderes a la mínima expresión. Danny North ha nacido con esos poderes, al principio desconociendo su existencia por completo (lo que le convertía en un drekka, un ser sin magia), dándose cuenta más tarde de su potencial, y ahora su supervivencia comienza por dejar atrás a los North para llevar adelante su propia vida como mago teleportador.

Los paralelismos con varias de las obras del autor son evidentes. La más significativa comparación es con El juego de Ender, donde podemos encontrar a un muchacho con problemas familiares, donde sus dotes para un fin superior le convierten en alguien único, quizá el más poderoso de su entorno, y donde al fin y al cabo el autor nos relata el paso a la madurez desde una óptica adolescente o infantil dejando atrás el conocido lecho familiar. Con esa premisa debemos tener claro el desarrollo de La puerta oculta, salvo que el parecido con El juego de Ender es pura coincidencia de no ser por los detalles comentados. Para empezar, el autor nos introduce en un trasunto de mitología nórdica bien cuajado, que hace brillar la ambientación por sí sola. El mero hecho de afirmar que las diferentes Familias distribuidas por toda Midgard sean una versión deteriorada de los dioses de antaño que han ido alimentando las mitologías y panteones de las culturas del globo, me parece loable. Además, el autor salpica todo el conjunto con grandes dosis de magia, explicando un sistema mágico creíble, bien cimentado (como nos explica en el epílogo que podemos encontrar al final del libro), y coherente con la ambientación sugerida. Fantasía urbana en la que los magos existen, apartados del mundo cotidiano de los mortales, eso sí, pero sin que éstos tengan constancia de su existencia en la actualidad, lo que se transcribe como un símil de que la capacidad de creer del ser humano –la creencia en potencias superiores o entidades mágicas– se diluye con el paso del tiempo.

Prefiero obviar los detalles de la novela para no destripar todo su contenido y sus constantes sorpresas, pues el estilo de Orson Scott Card se desliza como un guante por nuestros pensamientos, sus diálogos, concisos y directos, avanzan una trama efectiva y entretenida –salpicada con algunos detalles a lo Oliver Twist que me han parecido deliciosos–, con dos caminos paralelos y que se conduce por sí sola hasta el sorpresivo desenlace. Lo mismo para la evolución del personaje principal, acorde a la de un chico de doce años que tiene todo un mundo de posibilidades por descubrir, que acaba de darse cuenta de que posee poderes excepcionales, su chulería inicial, sus choques de realidad, etcétera.

Pese a lo que pudiera parecer en un principio –chico, fantasía urbana, portada que puede llevar a engaño–, no se trata de literatura juvenil en el sentido estricto del término, sino que tiende más hacia la literatura de fantasía para adultos. Muertes truculentas, dosis de sexo –no desmedidas, pero sí lo suficiente como para dejar de ser juvenil–, dilemas morales, algo de transgresión –según el propio autor, es lo que gusta a sus lectores–, y en general una trama que gustará a todo tipo de público aficionado a la lectura, en especial si se es seguidor de la trayectoria del autor como escritor de fantasía y ciencia ficción. No podemos decir que la historia de La puerta oculta quede totalmente cerrada, pues el autor ha asentado las bases para una ambientación rica y con muchas posibilidades, sino que ésta deja claramente abiertas las puertas para futuras entregas, las cuales estoy deseando leer. Podemos comparar el caso de la primera entrega de Harry Potter, el mundo que Rowling crea para las aventuras del joven mago, su enfrentamiento con el malvado Voldemort, el descubrimiento de que la magia existe en un mundo poblado por humanos; sabemos que la historia no acaba ahí, que vendrán futuras entregas de la serie, pues es tan sólo el comienzo de algo mucho mayor.

Loren Sparrow abril 22, 2012

26 de noviembre de 2010

"La Llamada de las Sombras", de Karen Chance · Cassandra Palmer

Cassandra Palmer es ahora la vidente más importante del mundo, y está siendo perseguida tanto por vampiros como por magos. Aunque sus poderes aún no están plenamente desarrollados, es capaz de desplazarse en el tiempo (aunque no a voluntad), ver a los espíritus (si no sería imposible hablar con su aliado Billy, un fantasma), y en general predecir cosas que le pueden llegar a ocurrir a aquellos que la rodean. Además está el asunto de encontrar al que fuera su mentor, Tony, un vampiro del mundo del crimen con el que quiere ajustar cuentas pasadas y que tienen que ver con el accidente de coche que mató a sus padres. El personaje habita un entorno de fantasía urbana, de género romántico paranormal, la segunda entrega de Cassandra Palmer, una serie de novelas que escribe Karen Chance, quien por lo demás es una de las autoras más leídas dentro de este subgénero fantástico. Con esta segunda aportación a la serie se indaga una pizca en este peculiar escenario que la autora ha creado, aunque aún falta que la serie arranque de algún modo, argumentalmente hablando, pues aún son muchos los problemas de que adolece la protagonista, siendo un recipiente de gran poder, pero sin llegar a serlo del todo, en una amalgama de personajes que no sabemos si en realidad son aliados de Cassie, o por el contrario tienen sus propios propósitos.

Loren Sparrow noviembre 26, 2010

16 de octubre de 2010

Fábulas (VI): "Las Mil y Una Noches (y sus Días), de Bill Willingham

Bagdad, Las Mil y Una Noches, D’jinns, fábulas árabes… La sexta entrega de los cuentos del sello Vértigo viene cargada de todas esas cosas. Si anteriormente habíamos visto referencias a todo tipo de folklore americano, europeo e incluso ruso, le toca esta vez a los cuentos árabes verse representados cuando un grupo de fábulas provenientes de Bagdad irrumpen en Villa Fábula en calidad de visitantes al cargo de su embajador, nada más y nada menos que Simbad. Se trata de un volumen de corta duración, ya que de las 140 páginas totales, la trama con las fábulas orientales se cierra en unas noventa y cinco, además de proporcionarnos una historia corta titulada La Balada de Rodney y June, que en un principio muestra la campaña de las tropas del Emperador contra las fábulas orientales en las Tierras Natales, pero que pasa a tratar el amor entre dos personas de madera, sus sueños y anhelos más profundos, como si de dos robots se tratase. Esta sexta entrega de “Fábulas” en nuestro país recoge los números 42 a 47 de la serie original, que se corresponde con el volumen Arabian Nights (and Days).

Loren Sparrow octubre 16, 2010

15 de septiembre de 2010

"El Aprendiz de Brujo", de Jon Turteltaub. Magia y fantasía made in Disney

Tras el fiasco que supuso la adaptación de los videojuegos Prince of Persia al cine, el productor Jerry Bruckheimer y el director de La Búsqueda, Jon Turteltaub, nos ofrecen un relato sobre la lucha entre el bien y el mal plagado de fantasía y magia. Debo decir que esta película, aunque no tiene nada que ver, me ha gustado enormemente más que aquella sobre príncipes que saltan y dan espadazos a diestro y siniestro, pues por más que lo intento no consigo sacar nada en claro sobre aquella película. Pero sin embargo, con El Aprendiz de Brujo me ha ocurrido algo totalmente distinto. Cierto es que no esperaba gran cosa de un film cuyo estreno ha sido en un tardío agosto (debido a los retrasos), produce Disney, y el actor principal es Nicholas Cage, hacia quien no siento especial simpatía en ciertas películas (salvo cosas como El Señor de la Guerra o 60 Segundos). Pero mira por dónde, desde el primer momento en que el actor hace acto de presencia, he conectado con el personaje que interpreta, Baltasar Blake, poderoso mago que fue discípulo del mismísimo Merlín. Han dotado al personaje y al actor del suficiente grado de carisma como para conectar con él y no despegar los ojos de la pantalla.

Loren Sparrow septiembre 15, 2010

30 de agosto de 2010

Extraño: "Principio y Fin", de J. Michael Straczynski y Brandon Peterson

Creado en los años sesenta por el escritor (además de editor) Stan Lee y el dibujante Steve Dikto, alcanzó una gran popularidad en los años setenta debido a la proliferación de lo espiritual o la psicodelia, quizá debido a ello que en las últimas decadas el personaje esté un tanto de capa caída. Mago supremo del Universo Marvel, capaz de emplear la energía mística para luchar contra enemigos de carácter sobrenatural, no por nada es el guardián entre los mundos. Un origen que veremos en este Principio y Fin de manos del guionista J. Michael Straczynski en una historia que nos lleva por los orígenes reescritos del personaje, ya que este tomo data de 2005, mientras el personaje original comenzó su andadura en 1963 dentro de la revista Strange Tales. Es este un relato sobre el ser humano que nos habla de Stephen Vincent Strange, médico y cirujano, que al comienzo de la obra se encuentra en misión humanitaria en el Tíbet, donde sus habilidades como sanador serán puestas a prueba y donde conocerá a un misterioso anciano que le hará una serie de preguntas que calarán profundamente en su devenir y personalidad.

Loren Sparrow agosto 30, 2010